Un'altra Milano, questa volta Marittima

Il mio cuore è anche qui.
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MiMa.
Ovvero Milano Marittima con tutti i suoi pregi ed i tanti difetti.

E’ il mio posto del cuore. 

Ne ho altri, naturalmente, ma qui è legata buona parte della mia vita e certo non perché si tratta di un’altra Milano.

La conobbi negli anni 70 su suggerimento di un amico innamorato di questa parte anomala della riviera romagnola. Non ci volevo venire: ero abituata alla Liguria, ai panorami di Santa e di Portofino, ai suoi carrugi, al mare mosso, al vento profumato di salsedine. Ma la lunga e profonda spiaggia di sabbia fine era adatta ai bambini, cosi’ come il mare con onde piu’ che tranquille ed in cui dovevi e devi ancora camminare per centinaia di metri prima di non toccare il fondo.

Il panorama piatto è compensato da una bellissima pineta, all’interno della quale c’è un ottimo campo da golf in cui a volte sconfinano conigli, porcospini, fagiani e, dicono, anche volpi. La cittadina è pulitissima, ordinata, accattivante, con giardini ed aiuole fiorite ovunque e durante il giorno il traffico è minimo.

Negli anni ‘70 ed ‘80 c’erano pochi negozi eleganti nel viale principale, un bar con pianista che suonava canzoni americane classiche e l’altra grande via si allungava silenziosa e poco illuminata verso il porto di Cervia. Una gelateria con dehors sempre al completo offriva canzoni popolari suonate da un bravissimo fisarmonicista e, piu’ avanti, la balera sulla spiaggia. Era frequentata da gente del posto simpatica, chiacchierona e folcloristica.

Ad una certa ora della sera entrava il “boss” , lo chiamavamo cosi’: capigliatura tra un Jimi Hendrix di provincia ed un Cugino di Campagna , vestito alla John Travolta del sabato sera con tanto di gilè luccicante. Lanciava occhiate assassine tra i tavoli e si posizionava in prima fila sulla pista da ballo. Poi entrava lei: la bionda del boss! Una Marilyn romagnola che, dopo un volteggio accompagnato dalla batteria dell’orchestra, si sedeva platealmente in braccio allo pseudo Travolta: proprietà indiscussa ed indiscutibile di John.

Erano tempi e persone semplici che mi hanno conquistato il cuore.

La sera a volte si portavano i bambini nella sala giochi con pista per macchinine, ping pong e mini-golf, oppure una volta a settimana ci si recava alla libreria gestita da una persona innamorata del suo mestiere, che conosceva ogni libro esposto e che organizzava incontri con autori famosi: li’ ho conosciuto un giovane Crepet, un poco simpatico ma competentissimo Zecchi, un ancora comico Faletti che presentava timidamente il suo primo libro e tantissimi altri.

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Allora le persone famose erano differenti: mia figlia è cresciuta per tante estati con la figlia di un amatissimo allenatore prima del Milan e poi della Nazionale, che ancora oggi saluta e scambia quattro chiacchiere con chi lo ferma riconoscendolo. Il mio vicino d’ombrellone era un bellissimo e ventenne giocatore della Juventus, un certo Cabrini che ha ancora casa nella pineta. I giocatori di calcio venivano per rilassarsi e non per frequentare ristoranti, veline e discoteche, giocavano a biglie come bimbetti sulla spiaggia e salutavano educatamente prima di andarsene. Il mitico Alberto Tomba che se ne stava in disparte, timido ragazzone sorridente, mi salutava con un rombante “Buongiorno bella signora!”

Alcuni cantanti che ho visto giovani uomini, come me non sanno mancare ogni anno ed allora vedi Ramazzotti ed Antonacci fare comunella e stare defilati in fondo alla spiaggia, pronti a scappare in hotel se i fans diventano troppo invadenti.

Io e gli altri sopra citati stavamo al Bagno Guerino, una sola erre non è un errore, che ora si chiama Papeete ed è conosciuto in tutta Italia. 

Non ho dimenticato Sesto e Massimo che hanno saputo trasformare un tipico stabilimento balneare della costa ed una discoteca per ragazzini in quel che sono diventati ora.

Non frequento piu’ per età e per gusti: mal sopporto gli aperitivi, ora happy hour, del sabato pomeriggio con tanto di dj set di una nota radio e gente che balla ed urla scatenata sopra e sotto i lettini da sole. Cosi’ come non mi piace tutta quell’esibizione di corpi lucidi di olii e creme, seni rigidi e troppo alti che non si spostano nemmeno se li frulli, labbra sempre gonfie ed imbronciate che se le vedi di profilo sembran tutte tante Paperine, sederi al vento, addominali e gambe braccia sopracciglia e non voglio sapere che altro, maschili perfettamente depilati. Uomini e donne stesi immobili al sole senza parlare, senza nuotare, senza niente.

Ma la colpa non è di Milano Marittima, è della mia età che preferisce la tranquillità. Mi basta non andare in centro la sera dopo le 22, anche se ogni tanto a quel pub dove suonano un ottimo rock dal vivo ci vado si’, o stare sulla spiaggia la mattina presto, cercando conchiglie che ancora resistono ed osservando enormi granchi che si spostano in fretta dentro il Canalino. Passeggiare in pineta con il cane. Tutti i miei cani negli anni l’ hanno frequentata con gioia, perdendosi tra i cespugli di more, i pini, gli alberi di mele selvatiche. Fare colazione al mio bar preferito con brioches calde scambiando quattro chiacchiere con persone che conosco da decenni, leggere Il Resto Del Carlino con l’inserto di Ravenna e provincia, leggere un buon libro all’ombra e decidere dove cenare la sera.

Quando tutti eravamo piu’ giovani spesso si andava in campagna, alla Casa delle Aie: strozzapreti con ragu’ di carne alla bolognese, ravioli al sugo, costine di maiale, pinzimonio e patate al forno, sangiovese a volontà, il tutto accompagnato da nugoli compatti di zanzare. Ora la scelta è quasi infinita: il mitico Caminetto che resiste dal 1970: raffinato, elegante, regno incontrastato del famoso ex allenatore, il Notte e Di’ dove da 35 anni Moreno accoglie i suoi ospiti come fossero vecchi amici e prepara uno scenografico ed acrobatico sorbetto, i piu’ nuovi e trendy ristoranti sparsi per le vie del centro ed ancora e sempre La Casa delle Aie con il suo menu’ che non è cambiato di una virgola negli anni ed anche le zanzare si sono riprodotte e continuano prolifiche a farlo sul posto.

E le piadine? Le casette in legno bianche a righe rosse dove sfornano 24 ore su 24 piadine di ogni tipo? Non si possono dimenticare!

Una cosa è certa: in qualsiasi posto si decida di andare si mangerà sempre e soltanto bene.

Ora la chiamano Mi.Ma.,ne stampano il logo su magliette, cappelli, borse e felpe, ma per me è ancora la mia Milano Marittima con il profumo di fritto misto che arriva fin sul mare, le gite in barca al largo, alle piattaforme dell’Eni e le notti di San Lorenzo, quando la spiaggia va in amore, come dicono qui ed il cielo si illumina dei mille colori dei fuochi d’artificio.

Marisa Cappelletti

Dedica

Poesia per la mia amatissima Milano 

In questa grande città

Batte. Lo senti che batte.

Là ad est quando il cielo schiara e la luce si stende

piano sui palazzi ancora sonnolenti e sopra giardini miseri di fiori.

Il ritmo veloce invade le strade affollate

di genere umano loquace ma sordo, sempre piu’ sordo, alle altrui esistenze

e di auto voraci di asfalto ed ossigeno , strenuo combattente

che non vuole soccombere all’incalzare dello smog .

Un suono costante che sovrasta preghiere mute, imprecazioni gridate,

richieste di aiuto che si perdono nell’indifferenza di chi passa veloce.

Batte, Lo senti che batte.

Sotto il mezzogiorno metropolitano celebrato da pasti veloci senza gusto né gioia,

consumati in piedi spalla a spalla con chi non conosci né conoscerai mai.

Nella pancia della città quando, al tramonto di un pallido sole velato

dalla nebbia o dall’afa padane. il brulicare delle formiche parlanti invade i tunnel,

all’arrembaggio di treni che scoppiano e affondano nel buio mefitico.

Batte, lo senti che batte.

In questa grande contradditoria città che respinge chi pretende senza nulla dare,

ma abbraccia di uno stanco abbraccio materno chi chiede senza nulla pretendere.

Severa ma generosa, sfavillante e ricca di tutto quello che ognuno puo’ desiderare ,

buia e pericolosa nelle notti insonni delle periferie scellerate che la circondano.

Ma il suo cuore pulsante sovrasta il bello e il nascosto, la fretta di molti e l’ignavia di alcuni.

E batte, lo senti che batte.

Marisa Cappelletti

Un po' di Horror?

A volte ho queste idee balzane che mi diverte molto mettere per iscritto:

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Alla Corte del Duca
Dame, cavalieri e notti oscure

Per un momento, un ultimo momento,  mi vidi riflesso nello specchio d’acqua  verde ed immobile : il viso invecchiato, il collo cosparso di piaghe gonfie e  sanguinanti, le mani rugose, il petto ansante ed incavato, la bocca aperta in un grido muto.

Soltanto ieri c'erano la gioia, il vigore e la giovinezza . Ieri, così vicino eppur distante .

Chi ero mai?

Oh lo sapevo bene chi o meglio cosa ero divenuto! Cibo per due esseri sconosciuti, gioco per  un crudele connubio  umano e bestiale,  giullare per il divertimento di insospettabili demoni.

L'avevo vista alla festa di Ludovico Sforza: lei, unica fra tutte. Il suo sguardo allusivo mi aveva subito sedotto, si era lasciata sedurre in un istante.

La sua condizione di sposa non ci aveva fermati.

Al Castello, nei parchi, a caccia o ai balli, solo noi. Nel silenzio delle torri, nei talami di compiacenti dame, nelle gelide segrete, solo noi.  Travolti da una passione che non potevamo né volevamo soffocare, impossibile da celare.

Poco tempo per la nostra, o meglio la mia, felicità.

Poi un giorno, nelle sue stanze, la porta spalancata all’improvviso,  il ghigno stravolto del duca suo marito, il lampo crudele negli occhi di lei, lucenti di una malignità mai immaginata, la complicità famelica di orribili creature.

Il mio sangue sui loro denti aguzzi, le mani di lei che stringono la mia gola con una forza non umana, il corpo divenuto di pezza buttato in una piccola gabbia nella torre piu’ remota a fredda, imprigionato come un cinghiale in attesa della macellazione.  Le mie invocazioni inascoltate, le suppliche che rimbalzavano sulle pietre e si perdevano nel nulla.

Una preda, una stupida preda per due  anime unite in  un’unica gigantesca ombra scura che avvolgeva il maniero, coinvolgeva la corte tutta, dame e cavalieri stretti o forse costretti in un cerchio infernale, mostri vaganti per oscuri sentieri in cerca di rossa ambrosia per le loro gole assetate.

Un patto con forze oscure e crudeli .

Con la mente sconvolta ed il corpo  invecchiato, invano cercai di sfuggire all’orrore quando, in  un mattino di nebbia lei, sazia ed inebriata dal mio sangue, lascio’ il chiavistello della gabbia aperto.  

Fuori dal Castello , oltre il ponte levatoio, giù verso il lago! Una lenta disperata fuga dal mio destino.

Alfine, fiaccato nel vecchio involucro ormai di sole ossa, senza più speranza né respiro mi inginocchiai rassegnato davanti allo specchio d’acqua verde.

Un grido prolungato, un fruscio minaccioso sopra di me:  il vampiro dalle ali di raso,  la donna che avevo amato, scese in picchiata su di me,  gli artigli affondarono nei miei occhi disperati.

Un attimo, un solo attimo: un lampo e l’inesorabile falce d’argento calò definitiva sul mio capo canuto.

E finalmente per me fu la notte.

Marisa Cappelletti

Prima poesia di febbraio

Gli amanti vivono nell'attesa che, molto spesso, si trasforma in speranza disattesa.

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Crudeltà

Gli amanti vivono sospesi là all’orizzonte,

dove la realtà, incontrando il giorno,

uccide i sogni.

Marisa Cappelletti

Il racconto del sabato

Per essere triste è triste e per certi versi anche un po' autobiografico, ma scritto solo per scaramanzia.

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24 Ore

Un sabato qualunque. Alle 23.00.

La saetta le esplode dentro, accecando la mente. E’ un attimo, poi tutto si quieta.

Ma la paura sale incontrollabile a velarle di nero gli occhi.

Stranamente la consapevolezza del momento, dell’avviso che la sorte le ha voluto regalare, la calmano ed il cuore riprende i suoi battiti mentre i ricordi si affollano alla rinfusa nel cervello ancora stravolto.

Vede la bimbetta che era stata nel secolo scorso, la fine della guerra dietro la porta, la casa che ospitava tutta la famiglia.

Al secondo piano il grande appartamento dei nonni materni e di mamma e papà. Nonna Paola che scriveva poesie e pensieri sul retro dei conti del lavandaio, il profumo di violetta dei suoi abbracci. Nonno Alessandro con gli adorati francobolli, l’impegno politico, i classici russi.

Al terzo piano la dolce nonna paterna Pina, gli zii ed il cuginetto Giuseppe.

Le pare di sentire ancora il buon odore del bollito e del cotechino di zia Rina. -Vuoi il lesso o la polenta?- le chiedeva sorridendo. -La penta!- rispondeva felice battendo le mani.

Adorava papà. Con l’uniforme dei Vigili del Fuoco, il posto nella Nazionale di pallavolo, il leggero profumo di Acqua di Selva, era l’uomo piu’ bello che avesse mai visto e lei la sua felice fidanzatina segreta, come diceva lui strizzandole l’occhio.

Papà amava mamma di un amore assoluto.

La sua splendida mamma bionda e profumata di mughetto pareva una diva del cinema, una star che lavorava nel negozio di panetteria di certi cugini misteriosamente arricchitisi durante la guerra. Mamma era una temeraria, diceva sorridendole papà, perché durante la guerra andava in bicicletta al lavoro sfidando il tremendo Pippo che a volte sorvolava Milano e mitragliava tutto quello che si muoveva, mamma compresa.

Ma ora la casa non c’era piu’.

Al suo posto una palazzina ristrutturata e rialzata di un piano. Le belle scale in marmo con ringhiere liberty a tralci d’edera in ferro battuto ed il soffitto affrescato con piccoli angeli paffuti, nuvolette azzurre e rami di rose, erano scomparse sotto pretenziose quanto inutili passatoie rosse, imbiancature scellerate ed ascensori in acciaio. Aromi di cibi semplici, di caffè, perduti in uno sconodciuto odore di nuovo. Tutto sparito come per la magia di un perfido mago.

Anche la sua famiglia se ne era andata, portata via dal tempo che non perdona.

Se ne erano andati tutti, lasciandole nel cuore buchi incolmabili.

-Giovanna svegliati! Hai dormito sul divano, sono le nove passate!-

Luigi, compagno di oltre mezzo secolo, il padre dei suoi figli ormai adulti.

Luigi, con cui aveva condiviso una giovinezza impegnata in battaglie politiche e barricate ideologiche, cortei di protesta, notti passate in discussioni senza vie d’uscita e nebbie spesse del fumo e dell’odore di mille Gauloises.

Luigi che ora, da combattente qual era stato, si era trasformato in un uomo tranquillo, affettuoso, paziente ed un po’ pedante.

Si alza: una fitta le trafigge la tempia, ha un capogiro e si aggrappa al marito.

-Non è nulla, mi sono alzata troppo in fretta!- e sorride, avviandosi verso la loro camera da letto.

Il pranzo della domenica è veloce, ormai si mangia poco.

L’aroma del caffè la riporta alla prima giovinezza, quando seduta al bar della spiaggia lo beveva in compagnia di mamma, aspettando quel ragazzo che le aveva regalato all’improvviso il primo travolgente amore.

Erano gli anni del Piper, delle minigonne, dei Beatles e loro, troppo giovani ed inesperti, avevano vissuto una manciata di estati magiche, ma poi si erano persi presto, nei meandri della vita.

Giovanna, vieni a guardare un po’ di tv?-

-No, voglio terminare il mio libro-

Luigi russa leggermente davanti al solito spettacolo della domenica.

 Lei ripensa a quando erano giovani, i figli piccoli e se ne andavano a pranzo in campagna oppure al mare e si amavano in ogni momento libero, l’esistenza ancora leggera di lutti e delusioni.

Le 19! Accende le luci e prepara la cena. Lei, la testa dolorante, non mangia.

Si accomoda nella poltrona, il libro aperto ad una pagina qualunque, i ricordi a sfilare in disordine. Facce perdute e luoghi dimenticati, profumi, parole, musiche e colori: tutto prende a vorticarle in testa in un carosello inarrestabile.

Alla fine eccola: la saetta!

Questa volta è devastante: Il bagliore si diffonde ovunque, brucia . Dei ricordi, dei rimpianti, dei dolori e delle gioie non resta piu’ nulla.

E’ il vuoto. Il libro cade, la testa si appoggia sul petto.

-Giovanna, è mezzanotte! Vieni a dormire.-

Giovanna non sente piu': sta già dormendo.

Marisa Cappelletti

Solo per divertimento...

...e per non prendermi troppo sul serio.

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Una piccola storia semplice

C'era una volta,

ma non ne son sicura,

un sogno solitario

nato da una donnina

un poco strampalata

come le cose senza senso

che si ostinava a scrivere

su pezzi di carta strappata

ad invecchiar lasciata

in cassetti confusionari

profumati di caffè.

C'era una volta,

ma non date per scontato

che io sappia davvero

come fu che cosi’ ando’,

un pensiero fuggevole

scappato ad un omino

dritto e prolisso come

monotona giornata

passata a fare cose

inutili ma doverose.

Il sogno volò alto,

sopra comignoli e nuvole,

cinguettando convinto

d'essere il migliore.

Il pensiero fuggevole

fuggì dalla gabbia

in cui era rinchiuso

e, proiettile di panna

dritto e morbido di crema,

incontrò a mezz'aria

il sogno variopinto

della stramba donnina

intento a vagare

a braccetto col pensiero,

liberi come l'aria

frizzante della notte

sul finir dell’ estate.

La magia si compì,

la donnina sorrise

l’omino la bacio’

chiudendo gli occhi stanchi

di monotone giornate,

Il sole si affaccio’

curioso di vedere

come andava a finire

la storia trai quei due.​​​​​​​

La storia s’ intreccio’,

i pensieri si unirono

in un sogno fantastico

che li porto’ con sé

in un volo infinito

sopra mari e città,

lunghe stagioni e nuvole.

Forse vissero felici

o si persero nel blu.

Non so come ando’

e se la storia fini’,

ma vi basti sapere

che l'amore sboccio'.


Marisa Cappelletti

Francesco De Gregori
La donna cannone

In un sabato di libeccio e mare agitato

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Al Bar di Celeste

Il mio paese è un piccolo comune di case antiche, raggruppate a casaccio sulla scogliera che sovrasta un mare oggi scontroso, circondato dal violetto della lavanda e dall'argento degli ulivi, profumato di fiori e salsedine, quasi un paradiso chiuso nella sua modestia.

Il mio rifugio nelle giornate di primavera, quando i turisti se ne stanno ancora a casa loro è il tavolino traballante di uno dei due bar e me ne sto li' a bere un cappuccino di quelli che solo Celeste sa fare.

Oggi è una di quelle giornate. Rimugino sul mio mestiere di giornalista di cronaca per il giornale del comprensorio.

Cronaca si fa per dire: qui non succede mai nulla, al massimo una lite tra vicini per i confini dell'orto, una caduta dalla bici, il sindaco che premia il tema piu' bello della scuola elementare.

Dovrei andarmene, cercare altrove la soddisfazione di articoli scritti per quotidiani importanti, respirare lo smog della grande città, uscire da una indaffaratissima redazione per andare a caccia di notizie da raccontare a migliaia di lettori. Dovrei.

Ma il mio legame con questa terra mi tiene ancorato qui, con le mie sicurezze di provinciale ed il profumo del pesto appena fatto.

"Giovane, o giovane, posso accomodarmi costi'?"

Una voce imperiosa, abituata a far valere le proprie ragioni mi scuote dai miei pensieri.

"Prego signora, si accomodi, è un piacere avere compagnia"

"La ragazza del bar, li' dentro, mi ha detto che tu sei un giornalista. E' vero?"

Ma perchè mai Celeste, solitamente cosi' schiva, oggi ha deciso di non farsi i fatti suoi?

Affascinante la signora, anche se non piu' giovane: cappello con ampia tesa, enormi occhiali da sole, rossetto rosso rosso, sigaretta tra le dita.

"Si' dovrei. Nel senso che lavoro per il giornale locale ma ho sempre ben poco da raccontare."

"Un reporter deve sempre raccontare anche il fatto piu' banale con parole coinvolgenti, deve saper interessare il lettore, creare un'atmosfera, trascinare le persone con sé dentro la storia."

E già, come le coinvolgi nell'allagamento della cantina del Gio che ha dimenticato il rubinetto aperto dopo aver sciacquato le bottiglie per il vino nuovo? Son capaci tutti a dirti che devi fare!

"Beh, certo lei ha ragione ma, vede, in un paesino come questo la vita del giornalista è davvero dura. Il piu' delle volte sto qui seduto al bar perchè non è facile riempire due colonne ogni mattina."

"La vita dura è quando devi scrivere sotto le bombe americane che non guardano in faccia nessuno, scappare dalla strada in cui stavi passando perchè sparano ad altezza d'uomo e chi c'è c'è, vedere morire bambini bruciati dal napalm, non poter chiudere gli occhi davanti all'inferno che ti circonda, voltarti per un secondo e trovare l'operatore che ti accompagnava bucherellato da proiettili vaganti!"

Accidenti, si stava arrabbiando di brutto! Ma di cosa stava parlando? Il napalm? Lo avevano usato nella guerra del Vietnam ed io allora non ero ancora nato.

Stava farneticando la bella signora!

Intanto aveva rovesciato il portacenere con una manata, s'era accesa l'ennesima sigaretta ed aveva bevuto il mio cappuccino.

Incurante del libeccio che si era alzato frugava nella grande borsa in cerca di chissà cosa.

"Scusi signora, lei è stata un medico di senza frontiere?"

Oh bell'omo, te sei proprio tonto!

"Potremmo parlarne, farne un bell'articolo…"

"Senza frontiere si', ma non medico. Io l'ho girato tutto il pianeta e tutto e tutti ho visto. Ho parlato con presidenti e farabutti, che a volte non ci corre una gran differenza, donne che hanno saputo guidare Paesi con polso fermo e sguardo lungimirante, uomini che hanno creduto all'utopia della pace e dell'uguaglianza. Ho visto morire il mio uomo in un incidente provocato dal regime e non l'ho potuto o forse saputo vendicare, ho tolto il velo impostomi da un oppressore fanatico che ha aperto la strada a quel terrorismo che sta implacabilmente avanzando. Chissà che mi toccherà ancora vedere in un prossimo futuro, magari un attacco in grande stile a New York!"

Porca miseria, questa è completamente pazza!

"La vita l’è dura qui, dice! Ma la mi faccia il piacere, principiante!"

Estrae un pacchetto di Malboro dal borsone, se ne accende un'altra, guarda dentro la tazza vuota, sbuffa e si alza di scatto"

"Devo andare, penso che per domani le tue due colonne te le sei aggiudicate. Buono il cappuccino."

Fa due passi poi si volta, abbassa gli occhiali, mi fissa come se volesse uccidermi e sbotta:

"Casomai non l'avessi capito ragazzo, Oriana, mi chiamo Oriana". 

Da "Piccoli racconti e pensieri liberi per un breve viaggio"

Marisa Cappelletti

Guardandomi dentro

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Anomala anatomia

"Io la vita l’ho goduta perché mi piace anche l’inferno della vita e la vita è spesso un inferno. Per me la vita è stata bella perché l’ho pagata cara.”
                                              Alda Merini

Ho un corpo non proprio tonico ma ancora giovanile, pieno di un intenso passato,  ma anche del presente piu’ tranquillo nonostante le continue svolte impreviste, com’è normale che sia nella mia esistenza. Mi stupirei del contrario.

Ho un corpo che non sa quasi piu’ correre né saltare, ma mi supporta una grande fantasia che mi permette voli pindarici e spericolati salti nel vuoto  dello spazio temporale.

Ho una mente traboccante di ricordi: tanti belli e moltissimi, troppi, brutti. Ma va bene cosi’, è  umano e fisiologico che in tanti anni succeda quel che è  e mi è successo ed ora, nel  tramonto che mi auguro lunghissimo o almeno lungo , posso trovare il tempo per riflettere sui miei e sugli altrui errori.

Ho un cuore, oh se ho un cuore, strausato affaticato  ed ingrossato  per l’intensa attività. Ho un cuore  che, giovane ed incauta donna in crescita, piu’ volte ho regalato senza criterio né riflessione, che ho riempito di un amore grande ed assoluto per i figli, per i miei cani, per uomini ed animali, politica e lavoro, impegno sociale , musica e teatro,  che per tanto tempo ho chiuso in una gabbia senza chiavistelli né piccole uscite di sicurezza per la paura di un nuovo innamoramento, passione, simpatia.

Ma poi, chissà come o perché, già anziano ed esausto, è sfuggito alla prigionia volontaria,  ha ritrovato un’energia che credeva perduta per sempre, ha iniziato prima a saltellare poi a battere forte ed infine a correre verso una nuova  inattesa ed incredibile avventura.

Ho un’anima, sono convinta di averla, bella o brutta, nera o bianca, lascio agli altri stabilirne la natura ed il colore, non voglio dilungarmi,  anche se io credo di  sapere benissimo  a quale categoria appartenga.

Ho ancora tanto da dire e dare, imparare e raccontare, osservare ed ascoltare e  magari, se qualcuno ancora vorrà qualche cosa da me, regalare.

marisa Cappelletti

 

 

19 gennaio 2019

Perchè gli attimi felici vanno fermati , anche in una poesia!

Stamattina, con allegria

Un freddissimo mattino
brillante di sole.
Un vuoto che attende
di esser colmato.
La tua voce una risata
un balzo del cuore.
La felicità si essere insieme
nel nostro spazio 
di tempo ritrovato.

Marisa Cappelletti

As time goes bye

Poesia

Lo so, non è allegra, ma in fondo non è poi cosi' male!
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Lei verra'

Sono le 3:25:00.

Tra poco sarà l’ alba e tra la notte e l’aurora lei arriverà.

La seguiranno anche gli altri

come un codazzo di speranzosi ammiratori.

Ma lei sarà solo per me.

La sento da tempo, la sento ovunque:

in casa, nel mio letto, sotto la doccia, al telefono,

persino alla televisione.

E quando, per puro istinto di sopravvivenza,

 mi nutro con un triste panino.

Dentro il mio misero appartamento non mi dà tregua,

sa essere ovunque  con quella voce sensuale eppure fredda,

tentatrice e dolce  e voluttuosa

 come miele e cannella. 

Per questa ragione me ne sto qui fuori

con il mio baricentro spostato all'indietro,

senza voler sapere che il tempo passa, solo io e lo scoiattolo,

 ombre silenti di una notte agli sgoccioli.

Verrà muovendosi silenziosa nei suoi veli scuri

sarà bellissima e tentatrice, mi travolgerà e trasfigurerà

come da tempo desidero con tutto me stesso.

Ed i fantasmi dietro alla mia amata,

ultimi resti di un passato che già non ricordo più,

potranno finalmente danzare su di me.

Marisa Cappelletti

Poesia di una domenica di sole e di gelo

Viaggio reale nell'irrealtà quotidiana.
O viceversa, come piu' vi piace.

Per mano

Voglio continuare il mio solitario viaggio con te:

sarà un percorso tranquillo di ragione e di cuore.

Prendimi per mano e portami là dove non pensavamo,

dammi la tua mano e seguimi oltre, dove non sappiamo.

Una salita dolce oppure una discesa senza tempo,

un cammino con passi ed anime in totale sintonia.

Viaggio reale ed onirico, mai stanchi e mai sazi.

Vieni, ho messo in valigia esperienza, ragione e follia,

vittorie e sconfitte; ho lasciato rimpianti, sorrisi perduti

in appelli inascoltati, pensieri che guardavano lontano.

Non fermarti e non ci fermeremo, io sono pronta.

Andiamo.

Marisa Cappelletti

Buoni propositi

Si puo' sempre provare a cambiare le cose, a cambiarci.
Sempre o quasi sempre.

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Brave Ragazze

Vorrei ricominciare.

Magari non daccapo, sarebbe impossibile per me, ma da dove ho iniziato a perdere il controllo.

Almeno cosi’ giudicarono gli altri del villaggio il mio essere divenuta improvvisamente taciturna e solitaria: perdere il controllo!

Io semplicemente non volevo piu’ avere a che fare con quella parte di persone, uomini e donne, che mi giudicava male e precisamente una sgualdrina perché avevo sorriso, dopo la Messa sul sagrato della chiesa, a Samuel, il nipote del pastore Bennet.

Mi era simpatico Samuel: aveva un bel sorriso ed era gentile con me, quando mi vedeva da lontano si toglieva sempre il cappello!

Mi isolarono, piu’ di quanto non lo fossi già, in quanto giovane e bella in una comunità di anziani e pettegole.

Io non volevo piu’ vederli, né sentirli cosi’ mi ritirai nella casa che era stata di mia madre e che ora mi apparteneva: la casa nel bosco.

Da allora iniziarono i guai.

Un giorno il pastore Bennet scomparve nel nulla cosi’ come spari’ improvvisamente anche la sua vecchia domestica Abigail.

Li ritrovarono dopo due settimane sulle rive del torrente che scorreva dietro la mia casa.

Sgozzati come loro sgozzavano  galline.

Ci volle poco per tirare conclusioni sbagliate: io per tutti divenni la cattiva, la colpevole e quando dopo due soli mesi il carbonaio Aaron, si’ proprio quello che aveva tentato di allungare le mani su di me pensando che sia lecito molestare un'orfana perchè tanto nessuno la difenderà, venne rinvenuto impiccato all’albero piu’ alto del bosco, e tutti si chiesero come fosse possibile che stesse cosi’ in alto, io divenni per tutta Salem la strega!

A morte la strega!

Cosi’ sono qui, come tante altre prima di me, legata ed insultata, condannata al rogo nella piazza principale, circondata dai terribili abitanti di questa maledetta cittadina, che siano tutti maledetti, sono finita qui, giudicata da un tribunale che non sa nulla di me, sono qui e grido, grido :

-Maledetti, oggi primo giorno dell’anno 1692 io, Mary Alcott prometto che tornero’ quando voi sarete già tutti morti e ricomincero’. Magari altrove, ma ricomincero’, prometto...-

Il fumo mi impedisce di parlare, di vedere, il rumore mi assorda, il fuoco brucia la paglia, mi lambisce la gonna, sale, brucia, brucia!

Vorrei ricominciare.

Dopo tutto questo tempo che per me non passa mai, vorrei iniziare una nuova vita, essere diversa da quella che sono!

L’uomo che mi aveva seguita prima nella metro affollata da tutta quell’umanità indifferente che se ne tornava a casa da mogli mariti figli amici amanti gatti e cani, occhi incollati al display del cellulare, orecchie e menti sorde a tutto cio' che li circondava, ciascun individuo con le sue miserie quotidiane e le sue misere infime speranze, l’uomo che voleva, lo so perché percepisco le intenzioni, prima rapinarmi e poi lasciarmi tramortita da calci e pugni in qualche angolo buio e sporco della città, ora se ne sta scompostamente accasciato contro il muro, rossa poltiglia vischiosa, investito ed ucciso sul colpo da un’auto salita a tutta velocità sul marciapiede e fuggita con la stessa velocità, senza lasciare traccia.

La polizia scientifica sta isolando tutta la zona, una tizia mi apostrofa sgarbatamente invitandomi a togliermi di mezzo.

I miei occhi, per un attimo solo divenuti rosso fuoco, creano un vuoto dietro di lei, facendola cadere malamente.

Vedo la gamba ruotare in una posizione sconcertante e quasi ridicola e sento lei urlare per il male.

E’ solamente una gamba rotta!

Mi avvio sorridendo verso l’attico che ho ereditato da mia madre, in pieno centro città.

Mi aspettano vecchie amiche, alcune originarie di Salem, che ho ritrovato nel corso degli anni, se anni si vogliono definire, per una festa che solo noi sappiamo ed abbiamo saputo sempre fare: canti e balli dal cuore della notte alle prime luci dell'alba.

Ma io, Mary Alcott, prometto che oggi, primo giorno dell’anno 2019, sarà l’ultimo giorno in cui ho usato cio' che mi appartiene per nascita.

Io tornero’, magari altrove, e saro’ la brava ragazza che ho sempre sognato di essere.

Marisa Cappelletti

Anno nuovo nuova poesia

https://www.intertwine.it/it/read/prJZizUN/anime-nude

Anime Nude

In questi anni, dici, siamo riusciti

a denudarci l'anima.

Non è stato facile, no.

Ma l'abbiamo fatto.

Anni vissuti con fatica e leggerezza

a volte con sconforto e dolore

ma con speranza mai sopita.

In questi anni, dico, ho scoperto

una terra inesplorata.

Non pensavo esistesse un posto cosi'

intatto e profondo.

Il luogo dove si incontrano pensieri

e desideri, sogni e fantasia

che, prendendosi per mano,

danzano intorno a due creature

spogliate di ogni inutile orpello

di qualunque velo

di qualsiasi trucco.

Paradiso non piu' perduto

per anime nude.

Marisa Cappelletti

Si puo' sempre provare a volare

In un certo qual modo un nuovo inizo...

https://www.intertwine.it/it/read/xMqLcrUE/l-isola-che-non-c-e

L'Isola che non c'è

Non è un racconto e nemmeno una poesia.

E' una favola antica, un augurio, una metafora molto privata, un ricordo, un grazie e tanto del mio di cuore.

Peter aveva la giovinezza, tanti pensieri felici, tanti desideri, moltissime speranze e, cosa più importante, il futuro. Un grande, lungo, ignoto futuro.

Campanellino viveva in un mondo al di fuori della realtà, quello che appartiene alle ragazze che volano con ali sognanti, alle donne non ancora tali.

Tutti e due volavano leggeri al di sopra delle preoccupazioni terrene proprie degli uomini e delle donne che combattono ogni giorno per la vita.

Volavano ignari e senza un pensiero al mondo, felici di scoprire, apprendere, trovare ed imparare, anche a scapito di chi passava loro accanto.

Un giorno limpido d'estate Campanellino che si stava riposando in riva al mare, vide arrivare Lassu' tra le nuvole, sulla scia del vento Peter.

Se ne innamorò. Così, a prima vista e definitivamente.

Peter attratto e lusingato, ma del tutto ignaro dell'amore le stette vicino e col passare dei giorni iniziò ad apprezzare la dolcezza, il sorriso e la polvere magica della fatina.

Ma la vita, anche per i due strani ragazzi volanti, cambia spesso le carte, le spariglia e così capita di perdere la partita.

La persero e si persero, ognuno diretto altrove, a volare su isole sconosciute che non c'erano nei loro sogni nè tanto meno nella loro quotidianità.

Incontrarono ragazzi perduti e si persero per terre lontane, affrontarono nuvole nere, futuri perfidi e assistettero all'infrangersi dei sogni ed alla fuga delle speranze.

Insomma invecchiarono.

L'infelicità aveva tarpato le ali a Campanellino e Peter non riusciva più a volare perchè non trovava proprio qualche cosa di bello nei suoi giorni, anzi si era rassegnato a non sognare più.

Ma poi, chissà come, o forse il come si sa ma non si dice perchè poco importa, i due si ritrovarono a pensare ad un tempo lontano, al tempo dei sogni.

Così Campanellino provò a sbattere le vecchie ali e Peter pensando a lei, si alzò faticosamente in volo.

Ed eccoli là, sulle nuvole dell'Isola che non c'é, ma che d'ora in avanti ci sarà solo per loro due, in barba a Capitan Uncino ed anche al coccodrillo.

Avevano così tanto da raccontarsi, da dirsi, che tutte le ore del giorno non sarebbero mai bastate e così passarono due, quattro, cinque anni a parlarsi fitto fitto a tenersi per mano ad innamorarsi ancora, questa volta senza più permettere a niente e nessuno di cambiare il gioco.

Cambiarono soltanto le loro vite, anche se solo sull'Isola che non c'é.

Le ali di Campanellino ripresero la leggerezza dimenticata e la polverina d'oro la circondò ancora, facendola splendere. Peter ritrovò il futuro, magari non tanto lungo, ma sempre un futuro da sognare e col sogno ritrovò la leggerezza necessaria per volare sopra l'Isola, per fare cerchi insieme al vento e far ridere della sua risata argentina Campanellino.

Non é andata proprio così, ma quasi. 

L'Isola che non c'é esiste, é ipotetica ma esiste. 

E si puo'sempre provare a volare, nonostante la polvere, le sconfitte le rughe ed il tempo che scappa ia veloce ma a volte, qui è dimostrato, puo' ripensarci e rifare il suo giro.

Edoardo Bennato

L'isola che non c'è

Marisa Cappelletti

1 Gennaio 2019